EL BLOG MUTANTE, MUTANTE,MU-TAN-TE, MUUU...

Este es UN BLOG MENOS VULGAR QUE TU, querido desastroso y, sin embargo, compañero insumiso e inasumido aún. No temas. Ni esto es un insulto descalificador ni estás atacado de presbicia, amén de la ceguera absoluta que padeces. Nos dirigimos respetuosa y desinhibidamente a tí , entre los miles de millones de podencos de que está sembrada la cáscara amarga de este mundo, tan cochambrosa y generosamente hermoseado de cáscara amarga; aun cuando tú, so fenómeno, un día llegases a tener solo un ojo, dos cabezas, tres manos, siete huevecillos de zorzal y cinco piés de estatuamen. O una oreja en el antebrazo, como la que ese gilipollas australiano de Stelios Arcadiou-por más que él se haga llamar "performer"- se ha hecho insertar, en vez de en salva sea la parte; acaso para que el dedo gordo de su pié derecho se entere, de una vez por todas, de las restantes tonterías que piensa, cuando piensa que piensa.

Lo hacemos inspirados beatíficamente por San Antonio de Padua, de Lisboa queríamos decir, abogado de objetos como tú, mayormente perdidos en la doblez de los pantalones, que ya es doblez, y guiados, sobre todo, por nuestra poderosísima institución, que casi siempre nos falla, atenta a este principio firmísimo : dirigirnos tan solo a seres inteligentes, como el perro, el gato y el águila culebrera de Eva, grandísima madre de nuestros padres, de nosotros mismos y de los tataranietos de los hijos de nuestros vecinos.
Lo que no cambia en este mundo, poblado de traidores de todos los tamaños, colores, olores y sabores- los traidores incluso saben mal con la cara enfoscada de mermelada de ciruela a modo de cemento-, es porque nació muerto,momificado, felatriz; v. gr., casi todos los banqueros, los muchimillonarios, los políticos, los sinvergüenzas a granel y los canónigos al detall; que ,salvo en el número de cuenta corriente, mirusté, a veces coinciden en algo más que en género, número o caso.

Ni crudos ni a la brasa nos interesan caracoles ni fractales, por cansativos y monótonos, ya matemáticos, bajo formas naturales o de las ideas mas caprichosas, pues reiteración tan pérfida termina produciendo efectos operativos, adormecedores, definitivamente estancos para el cerebro, la retina y el sentido de la orientación hacia territorios donde la creación y sus frutos son imprevisibles y libres.

Nos hartan, empalagan y fastidian,esencialmente por debilitantes, los libros que, incluso después de no haber sido leído, siguen dicen lo mismo per in sécula seculorum,predicando en desierto sin atisbo de propósito de enmienda, tal como sucede con los bisabuelísimos Padres de la Iglesia o mismamente Darwin.

Al menos Darwin tenía razón, aunque muriese antes de advertir sus errores. Hoy, más que nunca, se constata, a cada paso del prójimo, que es el mono quien desciende del primitivo homo flácidus, o lo que es lo mismo, del cyborg y del hipermoderno hombre virtual, electrónico y electrocutado, con el esqueleto de cristal líquido y coltán, quien gobernará ese mañana que ya se anuncia mediante una sorda trompetería de litio, discos duros y cerebros reblandecidos, entre mil pamplinas y músicas finas. El magnífico escritor norteamericano, Tobías Wolff- plis: no confundir con el gilipollas de Tom W. , inventor de esa nada cutre que los cursis llaman nuevo periodismo, como si hubiera mas clases de periodismo que el bueno y el malo- el magnífico escritor norteamericano, digo, cuentista magnífico y , junto a Raymond Carver y Richard Ford, portaestandarte del llamado realismo sucio , por constructores de una realidad alternativa o embusteros prestos a manipular una realidad que no les convence del todo; de modo que solo en la mentira encuentran una salida a la decepción y a la traición, a esa miseria moral circundante que embadurnan de humor seco, después de desollar la sin piedad y sin alardes con una pluma aguda como estilete.
Si tenemos a colación a Tobías Wolff, es por su empeño constante en retocar, casi se diría que reescribir, sus libros, repletos de narraciones maestras; pues, a semejanza de la Venus de Milo, estéticamente, para él, nada está completo; o tal vez mas exactamente porque la belleza mutilada es la mas propiamente humana . O, humanamente, debido a su acabamiento imposible, la mas perfecta. Tobias Wolff, coincide, en la superfície y en el fondo, con nuestra tesis sobre la necesaria y permanente mutación. Así cuando asegura:
"Estoy en un constante estado de revisión y edición. Las historias nunca llegan a un punto en el que están cerradas, nunca llega un momento en que esto para. Porque vamos cambiando."
De modo que, una y otra vez, Tobías Wolff retoca sus viejos relatos; los pule, porque considera que "el material sigue vivo, que fué otro Wolff quien los escribió", mientras que "el de ahora", se siente con pleno derecho a meter mano, en beneficio del lector... "Ahora sé-concluye-, que si empleo el suficiente tiempo puedo conseguir algo. Te conviertes en prisionero de tí mismo y no quieres hacer algo que te disminuya. Te esfuerzas por mantenerte inquieto."

Sencillamente, magistral. Hé aquí un profeta egregio del universo mutante, dispuesto a gritar a los feroces partidarios de la uniformidad neuronal , el modernerío de una clonación social perfectamente bárbara y las sensaciones fuertes: " Todos quieren que seamos como ellos son, por las buenas o las malas. Nadie nos comprende ni acepta como somos, porque así lo deseamos..."

!La angelical, tolerante e ibérica cofradía encomendada a la protección de San Qué-Dirán, papa, obispo, confesor, virgen y madre!

Nos saturan hasta el empacho las películas que, las veas el número de veces que las vieres, su final es harto cargante e inmutable ; las botellas de champagne con el mismo culo de vidrio arrugado y seco que las putas viejas a las tres menos cuarto de la madrugada de día sábado; o esos vejestorios tan jóvenes que a cada instante repiten como ajo porro, con puntos y comas, un pasado ya todo ellos, tan escasamente glorioso.
De modo que, para una vez que logras hacer el amor en tu astrosa vida, o matas a un paisano anónimo, tan solo para sentir la sensación que produce este mero accidente, ¿ ya lo das, respectivamente, por hecho o muerto irrepetiblemente y para toda una eternidad? ¿Acaso hay cosa mas farisea, mas absurda y mas

podenca que si alguien, pongamos por caso a Mariano José de Larra, a tantos de tantos de mil ochocientos cuantos, harto de tanta soledad y tanta golfería tuvo la lucidez de pegarse un tiro ante un espejo, poniéndo la camisa perdida a los veintisiete años corridos, para que dos siglos después de hechas trizas las trizas de sus trizas, los más sabios y los mas tontos del lugar sigan empeñándose, al unísono, con esa terquedad propia de mujeres tan maduras que al tocarlas se ablandan, en que Larra tendrá, por los siglos de los siglos, los veintisiete años corridos que les dije, sin que haya dios capaz de evitarlo?

Al menos no hay duda de que, hace ya casi un siglo, generación tras generación de argentinos asegura que Carlos Gardel, cada día canta mejor.
Pues hé aquí que,tras haber zampado ese plato de mojama con tantos melones, al fín hayamos alcanzamos el zazen, la autentica iluminación budista.Aquí tienes el mantra escogido para que, durante la meditación de hoy, intentes darle la vuelta:

No es justo tener que acostarse con una misma mujer toda la vida.

Sobran los discursos de aburridores oficiales de ovejas y comadrejas, ya se trate de demagogos a la vinagreta por su casa o de filósofos por la Universidad de Babia (antes Amsterdam) ,riesgo y cuenta ajena, pues lo único de sí mismos que aciertan a cambiar, con suma habilidad y provecho, es de chaqueta.

Que no en balde el genio de Einstein entró un día a una tienda, norte americana- repare en sutileza tan inteligentes-, y compró, real y metafóricamente, siete chaquetas ,siete, y otros tantos pantalones a juego. Todos los conjuntos exactamente iguales, para ciscarse en esa estupidez que llamamos moda.
Es en lo esencial, y no en lo aparente y accesorio, en lo que es preciso cambiar. Y cuanto antes. O te presentabas a la hora de cumplir la mili o te iban a buscar, que o se muta o se perece.

Tú, que eres tan listo y estás tan seguro de que tu mujer no te la pega con otra, si al menos quieres enterarte de lo que se dice en este Blog, tendrás que joderse y volver a leerlo de vez en cuando; pues, al igual que la conciencia se hace elástica cuanto más abrumador es el peso del precio que la acalla, este sin par Palacio del Desastre ha nacido para mutar; para mudar como crisálida, antes de alcanzar el definitivo estado adulterino; incluso capaz de no revolucionar el mundo para siempre jamás.
Quien esté seguro de haberlo hecho todo ya , bien o mal, en esta puñetera vida, ¿qué coños hace tal pedazo de marmolillo que no se muere y deja de darnos la tabarra de una vez? Está comprobado que el homúnculo, ese brillante homo ignorans de ahora mismo, es tan animal de costumbres como los demás.


Ya se sabe: si a la vaca le manoseas las tetas, la vaca se deja.

Pero no, ni te molestes siquiera en comprobar este adagio con tu mujer. Tampoco es preciso que nos comuniques el resultado. Nos consta que eres lo único que, famosamente, nunca muda:

SI,COMO ACOSTUMBRA CUALQUIER ZAPATERO REMENDÓN, DIJESES UNA VEZ LA VERDAD POR ERROR, MENTIRÍAS IGUALMENTE.