LA PRIMERA ACADEMIA PATAFÍSICO- SUBREALISTA DEL MUNDO

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SOBRE LA PEQUEÑA MENTIRA HISTÓRICA DE LOS grandes PERSONAJES, ANIMALES Y COSAS QUE HOY ASOLAN UN MUNDO COMPLETAMENTE PERFUMADO Y OBAMADO, DE NORTE A SUR Y DE ESTE A OESTE, TAN VERDADERAS LAS UÑAS COMO LAS OSTRAS; LAS TRACAS COMO LAS CACAS.
Hé aquí un título tentador, brillante y obtuso, decadente y postmoderno donde los haya; es decir, actualísimo: con faja, tirantes y calzoncillos pulgueros. Tal que puesto en pié y dispuesto a perpetrar una tesis catedrástica y doc toril, tierna aunque escandalosamente defendida de manera solemne, un mediodía de Junio, en mitad de la Plaza de Oriente madrileña, a ser posible por un diácono sordomudo, sifilítico y pelón, revestido con la austeridad adecuada: teja, roquete, estola, calderín, hisopo, manípulo, babero ... y dalmática finamente acolchada de borra para servir de contrafuerte, mayormente orientada a la retambufa, !no vaya a ser el demonio de las moscas cojoneras...!


A cualquier bobo apaisado, miembro singular de las senectudes visigodas, con la característica sonrisa de piedra, acaso el sombrero tirolés y debajo inquietantemente nada, le faltará tiempo para descalificar la escena , orientativamente, de soviético-surrealista.
Dado que la patafísica es teoría pesadísima, y pasadísima, por ambas razones tan propia para ser explicada hasta por la sinrazón económico-etílica, matriculada bajo el epi-gafe San Fernando Arrabal, apartado lacustre, sección de camas turcas redondas y alcobas principales para meadas nocturnas y otras inundaciones colectivas igualmente desastrosas, encomendemos el asunto a la irresponsabilidad de su primer parvulario-teatrero, a la sazón instalado en Mirobriga, a cuenta de su hoy Alcalde Iglesias, aunque ante la indiferencia, cuando no el pesar del nobilísimo, severo y, en su hora, heróico vecindario de población salamanquina tan hermoseada.
Por lo que se refiere a miserias arrabaleras concretas, hoy es el día en que los habitantes de Ciudad Rodrigo continúan llamando, y sigue escribiéndose en los diarios provinciales, por su auténtico nombre, TEATRO NUEVO, en vez de por el impuesto, de este anciano libresco y funambulesco: sic transit gloria mundi.
Retomando el cogollo argumental, comoquiera que en la Espanya que hoy nos provoca tan dolorosos retortijones de tripa afortunadamente n0 sobran arrabales como los mentados, nacidos de lo mas frondoso del grumo nazi onal, descerebrado y espúrio, la cuestión es que una vez muerto Dalí, por desgracia irrepetiblemente, y con muchas de sus obras expeliendo rabiosamente monedas por el ojete, cuyo destino son esos costales que empiedran las paneras de las mejores familias , se nos antoja que seguir hablando de surrealismo, a estas alturas, es hacerlo de cosas, personas y habilidades difuntas y, si no de manos muertas al menos sí de manos tontas: de espabilados truchimandistas a tanto el centímetro cuadrado de falsificación legal: fechada y firmada por el propio autor.

Que en el ámbito intelectual, hoy más que ralo descompuesto, el surrealismo, en sus mejores tiempos, apenas si logró consagrarse como una teoría defendida por una manada de locos lúcidos con sueños agitados y alma bañada en permanganato. Los surrealistas de ayer, no fueron sino una subespécie precursora de los suBrealistas avanzados de hoy, solo que del piso de abajo. Nada tiene de extraño que las grandes suBrealidades humanas sean ahora, sobre todo, el cine, el espionaje y los curas. La primera está ahí: la vemos y realmente nunca la aprehendemos sino a la incrédula manera onírica, toda vez que, afuera, aguardan realidades tan espantosas como Hacienda, que la desmiente al primer sopapo; en cuanto a la odiosa segunda, el sórdido espionaje con derecho a cocina y a asesinato de Estado, ni la queremos ver ni nuestra imaginación alcanza siquiera a columbrar sus límites tenebrosos. Porque, con respecto a la oscuramente mentada suBrealidad tercera de las sotanas, de la que tanto sabemos, mas nos vale ignorarla, no vaya a resultar que el retrato mas somero contribuya a mejorarla.
De modo y manera que la única suBrealidad positiva es la netamente artística que proponemos.
Y aquello - lo del surreal- ismo, que no lo de la falsa monea- hoy no le interesa a nadie, disponiéndo de una rica panoplia de eficientísimas navajas albaceteñas con sietemuelles; de abundantes nueveslargos de contrabando y de esos millares de pulidísimas katanas de procedencia import- export.
No; aquel surrealismo solía nutrirse de sucesos macabros protagonizados por los esquizofrénicos, cuando no recaló directamente en el suicidio- Óscar Domínguez-, mal que pese a lo que pudiera quedar de Bretón- no el autor barbado y salmantino de la madrileñísima Verbena de la Paloma, sinó el flautista del Sena sana, culito de rana- ,usurpador desvergonzado de la tal invención, pues su autoría corresponde, con riguroso marchamo de originalidad, a los sinvergüenzas adorables, o sea con dinero, de Pepín Bello Lasierra, Luis Buñuel, Federico García Lorca, su mamporrero estudiantil, el dibujante genialoide y oprobioso de Dalí , y Moreno Villa( soñador del ojo inquietantemente desventrado, en vivo y en directo, por el filo sutil, helado y clavicémbalo de una navaja barbera).

El surrealismo, a la fuerza tenía que terminar asesinado, por medio de la gran putatriz de todas las rusias,Gala-Helena Devulina Diakonova, en tanto que violadora civil de efebos anglosajones y mandacojones- , a manos del fenicio asexuado y, no obstante, impotente incestuoso de Dalí, el Magritte de la nube en el ojo- presidiéndolo todo, siempre el gran ojo surrealista que nada ve, siente ni padece, cual sucediera en las vidas paralelas,residenciadas y retro-rectales del Salvador de nadie, de piel aceitunada, y el soltero infiel y oscuro objeto del deseo del ya aludido, lidiado y felizmente banderilleado Federico, auténtico Camborio de la Vega granadina que casi también le vió morir-; el Magritte entuertado, decíamos, y, acaso por ello, hijo antinatura de un escamoteador de sombreros mas que de sobreros, y demás comparsa. De modo que no hay calaña de trajinante a quien interese resus citar, de gratis, sus cadáveres tumefactos, hiperpodridos y desleídos en sueños y clara de huevo hilado y agusanado.
De aquí que con el término SUBREALISTA, de acuñación reciente, discretamente patentada por la DESASTROSA, no sucederá otro tanto, pues se trata de una soberana contribución filoartística, hecha, además, a beneficio de inventario
Cualquier analfabeto, o sea, cualquier gañan de lujo, con poca cultura, mucho peculio y aun más prestigio social- de los que tantas hectáreas se llevan sembrados últimamente, a fin aprovechar las subvenciones y regalías comunitarias destinadas a combatir el mal de los chotos paranóicos-, conoce el significado de la partícula sub , así que no vamos ahora a perder el tiempo explicando teorema tan abstruso a cuatro listorros de pesebrera fija , con cencerro o sin él, amén de porque ya lo hemos hecho completamente gratis.

Además, remedando a nuestro tío-abuelo Unamuno, el protestón: no nos dá la gana de poner paz entre vuestro corazón y nuestra cabeza, entre vuestra fé y nuestra razón: lo que queremos es gresca.
Si realismo es la aplicada e infrecuente conjugación del sentido común, hétenos aquí que antaño, LO MAS REAL Y VERDADERO RESULTABA SER LO RECÓNDITO Y POR ESO SE ESCONDÍA, COMO LOS AHORROS, DEBAJO DELCOLCHÓN; AL ABRIGO DE MIRADAS Y TENTACIONES, CUAL TODAVÍA SE USA; principalmente por lo que respecta a las inmensas partidas de dinero subsahariano, o séase legalmente distraido.

VE-LA-AHÍ NUESTRO CLARO OBJETIVO: QUE LOS GRANDES DESASTRES AFLOREN A LA LUZ DE LA DECONSTRUCCION Y LA HACIENDA PÚBLICA, DE UNA VEZ POR TODAS; A COSTA DEL SACRIFICIO DE LOS MAS INDEFENSOS, QUE ES LO QUE HA VENIDO SUCEDIENDO DESDE QUE EL MUNDO ES OBRA DE UN ESCARABAJO PELOTILLERO MUDO, CIEGO Y CON ANTENAS. Y ASÍ SEGUIRA SIN QUE NADIE PUEDA EVITARLO.

¿ ALGUIEN SABE POR AHÍ QUÉ ESTABA HACIENDO ÉL CUANDO, REPENTINAMENTE, LE ESTALLARON EN LAS MANOS EL TIEMPO Y EL ESPACIO ?

DE MODO QUE, AHORA QUE EL SURREALISMO ESTÁ MUERTO Y LA ACADEMIA ESPAÑOLA DEL DESASTRE HA RENACIDO DE SUS CENIZAS- tomarse la vida en serio, permanentemente, es hacer oposiciones a pegarse un tiro en la sien a palo seco-, ! VIVA EL SUB- REALISMO !
Que si lo primero( el surrealismo) siempre ha sido arte, lo segundo(el suBrealismo, que no es sinó más de lo mismo), tampoco.
Aunque bien sabes tú, mejor que nadie, que ni lo canalla es ya lo que fué.

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Este es UN BLOG MENOS VULGAR QUE TU, querido desastroso y, sin embargo, compañero insumiso e inasumido aún. No temas. Ni esto es un insulto descalificador ni estás atacado de presbicia, amén de la ceguera absoluta que padeces. Nos dirigimos respetuosa y desinhibidamente a tí , entre los miles de millones de podencos de que está sembrada la cáscara amarga de este mundo, tan cochambrosa y generosamente hermoseado de cáscara amarga; aun cuando tú, so fenómeno, un día llegases a tener solo un ojo, dos cabezas, tres manos, siete huevecillos de zorzal y cinco piés de estatuamen. O una oreja en el antebrazo, como la que ese gilipollas australiano de Stelios Arcadiou-por más que él se haga llamar "performer"- se ha hecho insertar, en vez de en salva sea la parte; acaso para que el dedo gordo de su pié derecho se entere, de una vez por todas, de las restantes tonterías que piensa, cuando piensa que piensa.

Lo hacemos inspirados beatíficamente por San Antonio de Padua, de Lisboa queríamos decir, abogado de objetos como tú, mayormente perdidos en la doblez de los pantalones, que ya es doblez, y guiados, sobre todo, por nuestra poderosísima institución, que casi siempre nos falla, atenta a este principio firmísimo : dirigirnos tan solo a seres inteligentes, como el perro, el gato y el águila culebrera de Eva, grandísima madre de nuestros padres, de nosotros mismos y de los tataranietos de los hijos de nuestros vecinos.
Lo que no cambia en este mundo, poblado de traidores de todos los tamaños, colores, olores y sabores- los traidores incluso saben mal con la cara enfoscada de mermelada de ciruela a modo de cemento-, es porque nació muerto,momificado, felatriz; v. gr., casi todos los banqueros, los muchimillonarios, los políticos, los sinvergüenzas a granel y los canónigos al detall; que ,salvo en el número de cuenta corriente, mirusté, a veces coinciden en algo más que en género, número o caso.

Ni crudos ni a la brasa nos interesan caracoles ni fractales, por cansativos y monótonos, ya matemáticos, bajo formas naturales o de las ideas mas caprichosas, pues reiteración tan pérfida termina produciendo efectos operativos, adormecedores, definitivamente estancos para el cerebro, la retina y el sentido de la orientación hacia territorios donde la creación y sus frutos son imprevisibles y libres.

Nos hartan, empalagan y fastidian,esencialmente por debilitantes, los libros que, incluso después de no haber sido leído, siguen dicen lo mismo per in sécula seculorum,predicando en desierto sin atisbo de propósito de enmienda, tal como sucede con los bisabuelísimos Padres de la Iglesia o mismamente Darwin.

Al menos Darwin tenía razón, aunque muriese antes de advertir sus errores. Hoy, más que nunca, se constata, a cada paso del prójimo, que es el mono quien desciende del primitivo homo flácidus, o lo que es lo mismo, del cyborg y del hipermoderno hombre virtual, electrónico y electrocutado, con el esqueleto de cristal líquido y coltán, quien gobernará ese mañana que ya se anuncia mediante una sorda trompetería de litio, discos duros y cerebros reblandecidos, entre mil pamplinas y músicas finas. El magnífico escritor norteamericano, Tobías Wolff- plis: no confundir con el gilipollas de Tom W. , inventor de esa nada cutre que los cursis llaman nuevo periodismo, como si hubiera mas clases de periodismo que el bueno y el malo- el magnífico escritor norteamericano, digo, cuentista magnífico y , junto a Raymond Carver y Richard Ford, portaestandarte del llamado realismo sucio , por constructores de una realidad alternativa o embusteros prestos a manipular una realidad que no les convence del todo; de modo que solo en la mentira encuentran una salida a la decepción y a la traición, a esa miseria moral circundante que embadurnan de humor seco, después de desollar la sin piedad y sin alardes con una pluma aguda como estilete.
Si tenemos a colación a Tobías Wolff, es por su empeño constante en retocar, casi se diría que reescribir, sus libros, repletos de narraciones maestras; pues, a semejanza de la Venus de Milo, estéticamente, para él, nada está completo; o tal vez mas exactamente porque la belleza mutilada es la mas propiamente humana . O, humanamente, debido a su acabamiento imposible, la mas perfecta. Tobias Wolff, coincide, en la superfície y en el fondo, con nuestra tesis sobre la necesaria y permanente mutación. Así cuando asegura:
"Estoy en un constante estado de revisión y edición. Las historias nunca llegan a un punto en el que están cerradas, nunca llega un momento en que esto para. Porque vamos cambiando."
De modo que, una y otra vez, Tobías Wolff retoca sus viejos relatos; los pule, porque considera que "el material sigue vivo, que fué otro Wolff quien los escribió", mientras que "el de ahora", se siente con pleno derecho a meter mano, en beneficio del lector... "Ahora sé-concluye-, que si empleo el suficiente tiempo puedo conseguir algo. Te conviertes en prisionero de tí mismo y no quieres hacer algo que te disminuya. Te esfuerzas por mantenerte inquieto."

Sencillamente, magistral. Hé aquí un profeta egregio del universo mutante, dispuesto a gritar a los feroces partidarios de la uniformidad neuronal , el modernerío de una clonación social perfectamente bárbara y las sensaciones fuertes: " Todos quieren que seamos como ellos son, por las buenas o las malas. Nadie nos comprende ni acepta como somos, porque así lo deseamos..."

!La angelical, tolerante e ibérica cofradía encomendada a la protección de San Qué-Dirán, papa, obispo, confesor, virgen y madre!

Nos saturan hasta el empacho las películas que, las veas el número de veces que las vieres, su final es harto cargante e inmutable ; las botellas de champagne con el mismo culo de vidrio arrugado y seco que las putas viejas a las tres menos cuarto de la madrugada de día sábado; o esos vejestorios tan jóvenes que a cada instante repiten como ajo porro, con puntos y comas, un pasado ya todo ellos, tan escasamente glorioso.
De modo que, para una vez que logras hacer el amor en tu astrosa vida, o matas a un paisano anónimo, tan solo para sentir la sensación que produce este mero accidente, ¿ ya lo das, respectivamente, por hecho o muerto irrepetiblemente y para toda una eternidad? ¿Acaso hay cosa mas farisea, mas absurda y mas

podenca que si alguien, pongamos por caso a Mariano José de Larra, a tantos de tantos de mil ochocientos cuantos, harto de tanta soledad y tanta golfería tuvo la lucidez de pegarse un tiro ante un espejo, poniéndo la camisa perdida a los veintisiete años corridos, para que dos siglos después de hechas trizas las trizas de sus trizas, los más sabios y los mas tontos del lugar sigan empeñándose, al unísono, con esa terquedad propia de mujeres tan maduras que al tocarlas se ablandan, en que Larra tendrá, por los siglos de los siglos, los veintisiete años corridos que les dije, sin que haya dios capaz de evitarlo?

Al menos no hay duda de que, hace ya casi un siglo, generación tras generación de argentinos asegura que Carlos Gardel, cada día canta mejor.
Pues hé aquí que,tras haber zampado ese plato de mojama con tantos melones, al fín hayamos alcanzamos el zazen, la autentica iluminación budista.Aquí tienes el mantra escogido para que, durante la meditación de hoy, intentes darle la vuelta:

No es justo tener que acostarse con una misma mujer toda la vida.

Sobran los discursos de aburridores oficiales de ovejas y comadrejas, ya se trate de demagogos a la vinagreta por su casa o de filósofos por la Universidad de Babia (antes Amsterdam) ,riesgo y cuenta ajena, pues lo único de sí mismos que aciertan a cambiar, con suma habilidad y provecho, es de chaqueta.

Que no en balde el genio de Einstein entró un día a una tienda, norte americana- repare en sutileza tan inteligentes-, y compró, real y metafóricamente, siete chaquetas ,siete, y otros tantos pantalones a juego. Todos los conjuntos exactamente iguales, para ciscarse en esa estupidez que llamamos moda.
Es en lo esencial, y no en lo aparente y accesorio, en lo que es preciso cambiar. Y cuanto antes. O te presentabas a la hora de cumplir la mili o te iban a buscar, que o se muta o se perece.

Tú, que eres tan listo y estás tan seguro de que tu mujer no te la pega con otra, si al menos quieres enterarte de lo que se dice en este Blog, tendrás que joderse y volver a leerlo de vez en cuando; pues, al igual que la conciencia se hace elástica cuanto más abrumador es el peso del precio que la acalla, este sin par Palacio del Desastre ha nacido para mutar; para mudar como crisálida, antes de alcanzar el definitivo estado adulterino; incluso capaz de no revolucionar el mundo para siempre jamás.
Quien esté seguro de haberlo hecho todo ya , bien o mal, en esta puñetera vida, ¿qué coños hace tal pedazo de marmolillo que no se muere y deja de darnos la tabarra de una vez? Está comprobado que el homúnculo, ese brillante homo ignorans de ahora mismo, es tan animal de costumbres como los demás.


Ya se sabe: si a la vaca le manoseas las tetas, la vaca se deja.

Pero no, ni te molestes siquiera en comprobar este adagio con tu mujer. Tampoco es preciso que nos comuniques el resultado. Nos consta que eres lo único que, famosamente, nunca muda:

SI,COMO ACOSTUMBRA CUALQUIER ZAPATERO REMENDÓN, DIJESES UNA VEZ LA VERDAD POR ERROR, MENTIRÍAS IGUALMENTE.